soyons clairs: depuis des mois, tout ce que je “cuisine” ressemble immanquablement à du bortsch. un bortsch comestible, certes. mais du bortsch tout de même. et je suis plus que jamais persuadée qu’être perfectionniste et cordon bleu au quotidien relève de l’exploit.

en de rares occasions pourtant, j’ai l’impression qu’un lutin (un petit bonhomme ventripotent qui aurait la tête de Bocuse) vient s’asseoir sur mon épaule pour me souffler des recettes que j’imagine assez naïvement être les fruits de mon brillant et génial esprit culinaire.

ce soir justement, je crois que j’ai été touchée par la grâce. j’avais dans l’idée de faire suer des courgettes et de les assaisonner avec des herbes de Provence. mais c’était mieux que ça. bien mieux même.

depuis c’est affreux, je m’attends chaque seconde à découvrir Jésus assis sur mes chiottes.