j’ai eu ma dose de relations foireuses je crois. les histoires bancales. dispensables. toxiques. stériles.

les plus frustrantes étant sans doute les histoires avortées. quand deux vies se télescopent si soudainement qu’elles finissent immanquablement par se fuir. celles-là je les vomis.

je les vomis et je les collectionne.

oui adieu, car je ne serai plus d’ici peu. entendons-nous bien: je ne suis ni une chochotte ni une hypocondriaque. mais là j’ai tellement mal que je suis prête à bouffer le premier qui passe trop près de mon bureau, derrière/sur lequel je suis pliée en deux.

si ça se trouve, c’est dû à une torsion ovarienne consécutive au développement d’un kyste. la péritonite me tend donc les bras et je vais tirer ma révérence dans d’atroces souffrances qui me pousseront à jurer comme un charretier. fauchée par mes propres œstrogènes. (ma mère m’avait pourtant prévenue que les féministes ont une espérance de vie réduite.)

non, je ne dramatise pas. je suis juste extrêmement douée pour l’autodiagnostic.

…

(ça y est, je commence à entrevoir une lumière céleste au bout d’un tunnel.)